Художник

Проходя по зеленому парку,
Я увидела чей-то молберт,
Рядом с ним, разводя в банке краску,
Вдаль стоял и смотрел человек,
Вдруг как-будто бы что-то увидев,
Взял поспешно палитру и кисть,
Как искусно рукою он двигал,
Рисовал совсем новую жизнь!
Я уже не одна наблюдала
За творением этих красот,
Словно музыка здесь заиграла,
Собираться начал народ,
Сору нет, было всем интересно,
Восхищаясь, мы молча глядели,
Как давно нам знакомое место
Под влияньем одной акварели
Превращалось в чудесную сказку,
Все так чисто и зелень вокруг,
Словно нял он какую-то маску,
Тот художник, чьи руки не врут,
Среди всеми забытой природы,
Где стал мусор уже "привыкать",
Он сумел, он увидел, художник,
И решил нам здесь всем показать,
Доказать, что под грязи завесой
Задыхаясь от жизни такой,
Проживает природа-принцесса,
С затаенной своей красотой,
И неловко нам стало всем сразу,
В то же время хотелось, чтоб здесь
Была убрана гразь вся, зараза,
Начал мир чтобы вновь зеленеть!
Но возьмется-то кто за это?
Поражение лишь на словах!
И не видим мы чистого лета,
Только: "Вот бы", "Надо бы", "Ах!"