Божественная графомания

Что  пишешь?   Типа, стихи, ну, понятно, поэт. А?
Теперь объясни по возможности  внятно,
         для чего  тебе понадобилось  всё  это?
Ответь,  разве не вздор, трепет  сердца  нанизывать
                как бабочку на булавку?
Меж  страниц старых книг  сушить для гербария цветы
                и травку?
Мне,  например, кажется пошлым сравнивать лицо с луной,
                а луну с золотой лягушкой.
Небо с какой-нибудь синей чашкой, а чью-то чугунную жопу
                с Царь-пушкой.
 
Ну неужто же нужно вместо «щёк» или  «губ»
                писать  «ланит», «уст»?
Заготавливать  пряные  консервы  из  пресных  чувств.
Отмеривать на аптекарских весах нужную дозу слёз и соплей
Говорить, что "чайка - это плавки бога",
                а "море - кладбище велосипедных рулей".
Заменять  простые  эмоции  и  слова
                истерическим бредом.
Выставлять напоказ сердце или гениталии.
                За читателем  бежать  следом, 
Вкусам   его  угождая.   Подражать    дурацким
                версификационным  опытам.
Мучительно повторять: «Топотом, ропотом, шёпотом…»
                А потом...
                Что потом?
Снова мозолистые  мысли   впихивать   в  тесный   размер.
Пить с друзьями водку, меряться  гениальностью,
                кричать, что ты почти что Гомер.
Пытаться  удивить  мир какой-то новой ментальностью,
поразить всех глубокомыслием
                собственных пуков и глюков.
Сеять   сквозь   сито   слова,
                в поисках  схожих  звуков.
 
Скажи мне,  ну скажи,  зачем  тебе графомания эта?!
Чего  тебе  не  хватает?    Какого  такого   света?
                - Нет ответа.

     …может быть где-то в самой самой глубине сердца там где нет уже ни рифм ни метафор ни грамматики ни даже слов а есть лишь некое неведомое мне самому пространство небесное пространство  вспыхивающее священным огнём который наполняет  меня речью способной творить  вселенные речью которую я по слабости и глухоте не могу ни услышать ни выразить и тогда этот  огонь начинает сжигать меня  изнутри и я корчусь от боли и кричу  всякую чушь которая собственно и называется  стихами…
     …это не более чем игра платоновских теней или отблесков огня на стене а я смотрю на них заворожённо и  пытаюсь по отблескам представить себе этот  божественный  огонь или угадать что во мне отбрасывает тень сам же не могу  даже головы повернуть… не могу головы повернуть… не могу повернуть… не могу...

     …а если смогу стану богом…