Привет. Газеты есть, а писем нет.
Весна идет. Куда ушла зима?
Туда, где окажусь и я.
Сажусь за руль и одеваю шлем.
На линии судьбы - судьбы без перемен.
Перчатки на руках, опущено забрало,
Кольчуга на груди, но крепости так мало
В вине, которое я пью,
В тебе, кого я так люблю,
В себе, - я до сих пор живу.
Глаза болят от ярких вспышек,
Которых тьма вокруг,
Но только шепот что-то скажет,
И лишь его услышу вдруг.
А у кого такой же острый слух,
Такой же мертвый взгляд,
Желаний меньше двух?
Четыре пальца тонких,
Длинный зуб,
Простреленное тело,
И вечно старый дуб.
Да, мне совсем неплохо
Сидеть в его тени.
В сравненьи с ним я - кроха,
Я - первенец земли.
Но это только сказка,
Рассказанная мною,
Забытая тобою,
И, значит, ее нет.
Роса бежит тропою,
Ей солнце дарит смерть.
Создание луны я сумраком укрою
И помогу ему лететь.
Безмышление 4. 03. 2003
© Copyright: Двуликий, 2003
Свидетельство о публикации №103101101185
Свидетельство о публикации №103101101185
Рецензии