Полёт ночной быбочки

Под толщей льда несбыточных желаний,
Укрывшись пледом от страданий.
Она лежала в жуткой тишине ночной,
Она мечтала о судьбе другой.
«Ах, если бы», «А может…» слетало с губ,
Её всё это гложет. Но взмах усталых рук
Того, кто был тут рядом, её побеспокоил,
Но даже взглядом он её не удостоил.
Он снова делал то, за что платил вчера.
Душа её болела, хотя, всё это лишь игра.
Она прекрасно знала это…, но всё ж
Усталая душа поэта рвалась из кож,
Пыталась убежать от сладостной неволи.
Душа всё силилась кричать от тяжкой доли,
Но разум говорил: «Во всём виновна ты сама.
Ты отдалась тому, кто так просил. Ты так слаба…
И всё тебе уж так хотелось жизни золотой.
Теперь не плачь. Сама распорядилась ты судьбой.
Но знай, что есть тот путь, спасающий от боли.
Лекарство есть, оно излечит от неволи.
И если хочешь, чтоб оно тебя вдруг излечило,
Сожги мосты, мечты, которые ты так хранила.
Тогда, за дверью ты найдёшь заветное лекарство,
Тебе его судьба отдаст, без всякого коварства.
Ты только протяни усталые ладони…
И, видишь? Впереди там ждут лихие кони.
Они умчат тебя подальше от страданий,
Туда, где ждёт любя небесный принц. Без расставаний
Ты будешь жить с ним где-то там, вдали.
И всё, что ты так хочешь, только впереди…».
Но разум остывал в прохладности воды,
Что отмывало тело от лихой судьбы.
На шее кто-то завязал, платком страданий, тугой узел.
И кислород вдруг перестал питать твой разум. Он погублен.
И вот берёшь ты остриё измученной неволи,
И режешь боль, что затаилась в твоей крови.
Она стекает тёмной струйкой по твоей судьбе.
Сжигает всё… но жизнь подвластна не тебе.
Как луч, рука любви вытаскивает вдруг твою душу
Из мрачного Аида. Не нарушив
Твой дивный мир, что затаился в сердце глубоко.
О нём не знала ты, ведь был он далеко,
Но вот он здесь. Он рядом, только руку протяни,
И окунись в тот мир, что стал твоим спасеньем.
И знай теперь, что жизнь свою пройти
Не так легко. Ты только запасись терпеньем.