Не отправленное письмо из дневника юной девушки

Не докуренная трубка лежит на столе
Она ещё хранит теплоту твоих рук
И смешанный с запахом дыма воздух
В твоей комнате создают неповторимый уют.

Книги, как солдаты, рядами от пола.
В них столько мыслей, желаний, судеб.
Настольная лампа, пода обажуром,
Освещает границу, между тем, что было, есть, будет.

Я часто, в мечтах, захожу в эту комнату,
Подхожу к тебе, нежно обнимаю за плечи.
Мы стоим обнявшись, и пьём темноту,
Постепенно погружаясь в затопляющий вечер.

А потом, я сижу в этом кресле-качалке,
Поджавши ноги, укрывшись пледом,
И слушаю, как ты читаешь стихи
О странном, волшебном, красивом, далёком.

Или рассказываешь с чувством, с нажимом,
Что в нашем мире, всё грустно-прекрасно…
Но что это? Под окном остановилась машина
И сердце забилось в истоме, страстно.

Быстрее, шум лифта, скрип двери,
Свет зажёгся в прихожей…
Но я уже в своей комнате, прикрыла двери,
О чувстве моём тебе знать негоже.

Ведь ты, улыбнувшись, скажешь:
«Ты ещё слишком юна…» Но это скоро пройдёт,
И я верю, надеюсь и жду… Обнимая тебя,
Нежно целую в губы, в мечтах… пока.
24-28.08.2003г.