Это осень играет опавшей листвой
По иконам, могилам, крестам.
Это грусть извивается девой нагой
По укутавшим землю листам.
Это дождь моросит, обнимая меня,
Как когда-то туман обнимал.
Это стонет под тяжестью грусти земля,
Как когда-то талант мой стонал.
Это солнце опять, прогорев от стыда,
Своё личико тучкой прикрыв,
Убежит, побледнев, неизвестно куда,
Моё лето забрав и меня не спросив.
Это я на скамейке читаю Дюма,
Наблюдая, как бредит печаль.
Я её не виню, в том, что снова одна,
Ведь себя мне ни капли не жаль.
Себя мне не жаль
© Copyright: Исаева Юлия, 2003
Свидетельство о публикации №103100800090
Свидетельство о публикации №103100800090
Рецензии