Осень нахлобучила ржавое пальто.
День озябший не проснулся - надоело всё.
Дождик каплет, скучной миной смотрит свысока.
Шум шагов и стук в дверь - то стучит тоска.
Тоска войдет и сядет рядом. "Что сказать тебе?
Снова будешь тосковать по умершей весне?"
А я смотрел в ее глаза и думал о своем,
Что может через двести дней до лета доживем.
Дождик все сильней. Тоска ушла, а я остался.
Вспомнил как на даче загорал я и купался,
Вспомнил ту, с которой вечер был длинее дня -
Жаль, что все ломается с приходом сентября.
Надо б выйти покурить, да лень, да нету сил.
"Не скучай, пойдем гулять!" - мне дождик говорил.
Я схватил гитару и минор "заполыхал",
И осень подпевала мне, а дождь не утихал.
И я закрыл глаза - как это скучно и банально
Писать стихи про осень, что дождливо, что печально...
И осень дальше побрела, и вместе с ней тоска,
И лишь в ушах ушедших дней остались голоса.
Осень
© Copyright: Mahaon, 2003
Свидетельство о публикации №103100800662
Свидетельство о публикации №103100800662
Рецензии
