Который день идут дожди,
Просвета в небесах не жди.
Осенний вальс на диво мокрый.
Холодной моросью струясь,
Любую он смывает грязь -
И дУши светятся, и окна.
И вот уже усталость - прочь,
И мудрая вступает ночь
В свои пределы.
А почки, улыбаясь, спят:
Что сброшен вытертый наряд,
Им нету дела.
Так облетай, гори, листва!
Ты в своей гибели права -
Пора проститься.
Ты знаешь, верно, лучше всех:
Пройдет зима, растает снег -
Все возвратится.
Еще одна банальность почти хокку
© Copyright: Лидия Измалкина, 2003
Свидетельство о публикации №103100800258
Свидетельство о публикации №103100800258
Рецензии