Никотин

Старичок, содрогаясь от боли, мямлит скучные фразы.
Может он хочет искупить перед Богом свои грехи?
Его никто не понимает, но душа рвется к свету.
Разве не принято улыбаться и петь в подсознании?
Тайги ветра бесшумно окрутили старика.
Мечты уже не всплывают в памяти.
Хорошо, когда нет дьявольской силы в роду…
А разве принято умирать в одиночестве на собственно подожженном костре?
Чудовищно страшно…
Астма, нажитая курением, затрудняет дыхание.
«Меня никто не слышит…» -
Думает он и старается позвать на помощь посиневшей от холода рукой.
Растоманы разглядывают его томными взглядами.
Уже час ночи, но смерть за ним еще не пришла.
Жизнь кажется брошенным в воздух пеплом.
Банальность истории видна не сразу.
Анархия здесь невозможна!
Невозможно и бесцеремонное прощание с наскучившим бытием.
Его все равно никто не слышит.
Говорят, что смерть менее мучительна, чем ее ожидание.
Разве не правы они?
Армия «старух в черном» смутно проявилась за облаками.
Мне бы затянуться еще раз никотиновой палочкой!