Ах, если б бегать за медали...

До вашей эры – где-то пять веков…
Мы, афиняне, персов колошматим,
Свист стрел каленых, лязг и звон клинков, -
- не мы сюда их приглашали, кстати…

А битвы – не прогулка: адский труд:
махать мечом замаешься до ночи,
здесь выживает тот, кто правда крут.
Я, Филлиппидес, выжил. Значит, очень!

…Залила кровь долину Марафон,
Ликуем – те, кто жив. Кто ранен – тоже:
зовут, насилу сдерживая стон -
надеются, что врач еще поможет…

…Присесть, снять шлем, слегка передохнуть,
чужую кровь с лица рукой стирая:
не сделать смог я шаг в последний путь,
и выжил! У меня война – вторая…

…Я? – Здесь! Гонцом в Афины? – Есть! Сейчас…
Ведь ждут вестей родные – «или-или»?
Там наши жены не спускают глаз
с дороги, по которой уходили…
 
…Щит – за спину, меч – в ножны, шлем - в руке…
Я добегу… часов за пять, наверно…
Доспехи б снять, да сбегать налегке,
но… я солдат… И что голодный - скверно…

Бегу… В глазах соленый пот да муть,
кровит бедро: не помню, чтоб задели –
- за мною след кровавый… Дотянуть…
Вон стены… - ковыляю еле-еле…

…- Победа!!! – хрип из пересохших губ…
и… падаю… земля летит куда-то…
- Ты кто? - Харон?! Не может быть! Я – труп? -
- …мда, Марафон я сбегал хреновато…