Мне бы боль страшенную чтоб сойти с ума.
И ногами босыми в путь,
туда где тьма.
Кто же научил меня из слов плести стихи.
Этим он, спасал меня? Припомнил мне грехи?
Спасал. От одиночества. От водки, наркоты.
От воды глубокой, от страшной высоты.
От мчащегося поезда, от дула у виска.
От полосатой робы, последнего куска.
От каменного сердца, от головы пустой.
От жадности и глупости, от зависти людской.
Отчаянья и подлости, от боли и тоски.
Старался он, но в сорок белы мои виски.
Я всё это изведал. И путь мой был тяжёл.
А за стихи
спасибо,
без них бы я
ушёл.
Спасал. Но...
© Copyright: White Fox, 2003
Свидетельство о публикации №103100601484
Свидетельство о публикации №103100601484
Рецензии