О своей тетради стихов

Если застыну в стеклянном шалмане
Куклой тряпичной у маленькой кассы,
Может тогда и меня кто помянет
Этой тетради синею краской;

Встану же если стеклянной тарой
В отделе соседнем в обмен упреку,
Кто же мне скажет,что я уже старый,
И кончились вставки сроку?

Выплесну в стойку опавшей пеной
Запахи вобл и усохшей совести,
К жизни любовь лишь куда-то дену,
А выну обратно-она уж отчасти.

И,затесавшись у круглый столиков,
Вставлю в слова табачку дешевого,
И на развязку обрезки коликов
Мира другого и мира нового.

Если ж жена у двери раскрикнется,
Крикну,что сам я жена отчаянью,
Та же тогда в быт сервизом мыкнется,
Алюминиевой ложкой чайной.

И размешает свои желания,
Чай разболтав по скатерти;
У работящих заправки ранние,
А у отверженых крест на паперти.

Ведь сколько бы мест не крестилось горками,
Как бы на купол не лилось золото,
Так же поэты вначале шоркают,
После прощаясь грохотом.

           2

По улицам люди собраны,
По краю витрины желтые,
Не слышно пока что грохота,
Собаки тычутся мордами;

Подходят по серым полосам
Вагоны от неба синие,
И все начинают голосом,
Кончая закупоркой линий;

И в штабе несчастной совести
Оставлена кипой рукопись;
В дверях по железным прорезям
Замки языками стукались;

И номер 03 не набран,
Не хватит лишь двух копеек;
В фанеру он будок загнан,
Оставлен между скамеек.

И мелом давно не чищен,
А помнится в диске цифрами;
Их сколько теперь-тысячи
Поднятых за тучи лифтом?

И только в газетах столбики
Остались,как были прежде-
Коммерческие уродики:
Ну что вы стоите,ешьте!

И всплещутся строки голодом,
Стихам заготовив прорву:
Где тут поэт ваш Молодов,
Принесите на блюде голову!
                15.11.1993