Избранное Стихи разных лет

Память.

Моя память валяется в старом
Покинутом доме,
Тихо спит в уголке среди мягкой
Древесной трухи,
Там, где медленно падает снег
В невесомой истоме,
Где неведомы боли, несчастья,
Ветра и стихи.

Под окошком шатается время —
Оно заблудилось.
Оно ходит кругами,
Привычно топча колею.
У гнилого плетня
Старики-лопухи притулились,
И березы впиваются в небо
В парадном строю.

В почерневших и пыльных углах
Кружева паутинок
И сухие скелетики тех,
Кто их плёл-недоплёл.
Лики предков покрыла
Безвременья липкая тина
На немых фотографиях тех,
Кто когда-то ушел.

В стылом небытии — тишина:
Не скрипят половицы,
Не поют петухи и не лают
Мохнатые псы.
Здесь лежит моя память —
Ей что-то, наверное, снится,
Но избавь меня боже от ужаса
Знать эти сны.

Пусть она крепко спит в пустоте
Одинокого дома
В тридевятой лесной Зазеркалии,
Там, далеко,
Где снежинки парят над землей
В невесомой истоме,
Где никто не тревожит, где так
Хорошо и легко.







------------------

Под ногами блестят
Паутинки луж
Леденящим хрустальным огнём,
Словно слёзы
Навеки ушедших душ
Намерзают на лике земном.
Воздух пойман
Сухими ладонями стен
В одноцветный казенный сквер,
И на крышах
Чёрные крылья антенн
Крестят небо на свой манер.
А на крыльях —
Великая пустота,
Ослепительно-белый свет.
И на чем-то похожем
Распяли Христа,
И прошло две тысячи лет...
И как будто вчера,
И как будто игра,
Где никто не сумел победить.
И как будто пора
Пробудиться с утра
И найти путеводную нить,
Стать свободным и чистым,
Как ветерок,
Налегке улететь в леса,
Разукрасить ноябрь
Миллиардами строк
И уйти босиком в небеса.
Но минует ещё
Две тысячи лет
И ещё две тысячи вер,
Две тысячи войн
И свежих газет,
А вокруг меня — тот же сквер.
И всё тот же мёртвый
Оттенок стен,
И всё тот же ларёк за углом,
И всё та же холодная
Сталь антенн
Крестит небо фальшивым крестом.











-------------

Холостое пустое время,
Излёт пути,
На алтарях —
Паутина и прах.
А где-то высоко в горах
Недавно умер последний апостол.
Выкачали воздух —
И нечем дышать,
Захлопнулись двери —
И некуда бежать.
Всё так просто.

Всё просто.
Куда мне идти ?
Чему поучиться ?
Во мне кончились
Звонкие злые слова,
У меня болит голова
От когда-то любимых гимнов.
Наверное, скоро я буду овощ
Или какой-нибудь съедобный гриб.
Я тщетно пытался погибнуть —
Ан нет, не погиб.
И, видимо, долго ещё не погибну.

Зато я умею любоваться
Цветом грозы,
Заворожённо следить
За танцем крыла стрекозы,
Я умею смотреть на кленовый лист
И восторгаться...
Не много ли мне одному ?
Но кому это нужно, кому ?

Я не знаю.
Я не у дел.
Я сижу отдыхаю.
Я наблюдаю,
Как новая молодёжь
Поёт песни старого Летова,
И иногда помогаю.














Бамбуковая флейта.

Куплю себе
Бамбуковую флейту
Будут печальные
И загадочные такие
Звуки струиться
И не замечу того
Как ледник наступает на город
Как кончаются хлеб и погода
Как птицы умолкнут
Примёрзнув ногами к ветвям
Как закроются чьи-то
Покрытые инеем веки
Он не успел убежать
Как крысы себе заведут
Длинный мех
Для нелёгких
Морозных условий
И будут глядеться
В витрины
И ледяные зрачки
Всех остальных
И станет так тихо
За исключением
Тёплых и жалобных звуков
Моей
Бамбуковой
Флейты.


                (октябрь 1999)




















Этот город.

Он меня окружил,
Он навис надо мной
Многоглазым бетонным лицом —
Этот город,
Чьи сказки похожи на быль
Без конца
Или с грустным концом.
Бегая взглядом
По тусклым шкафам,
Предназначенным для жилья,
Удивляюсь,
Зачем этот город во мне
И зачем в этом городе я ?
Только я не могу без него —
Я привык,
Чтоб он жил у меня под окном.
В каждом сне,
В каждой мысли и в каждом стихе
Неизбежно присутствует он —
Этот город,
Живущий сегодняшним днем,
Рожая и хороня.
Я всегда буду
Маленькой частью Москвы,
А Москва будет частью меня.

 

Календарь.

Я сжёг календарь.
Я смотрел
На янтарный огонь,
Пожирающий
Месяц за месяцем,
Обращая их в клочья сажи.

Год моей жизни,
Улетевший дымом
В царство теней,
Пепел дней и ночей,
Сгоревших заживо.


                (июнь 1999)









-----------------

Мой мир —
Это хитросплетения слов.
Я родом из детства,
Я родом из снов,
Из стен самодельного рая.
У меня за душой
Евразийская степь,
От края до края —
Лететь и лететь,
Ни боли, ни дней не считая.

Я гулял по московским
Седым облакам,
Я огонь отпускал
Погулять по рукам, —
Он бежал, веселясь и играя.
У меня за душой лежит
Плоская степь,
Пуста и огромна —
Смотреть и смотреть.
Ни конца, ни предела, ни края.


                (декабрь 1998)

























--------------

Небо
Облокотилось на крыши.
Слышишь ? —
Будто кто-то поет.
В лед
Превращается мякоть земли.
Угловатые здания,
Как корабли,
Как ледоколы
Без названия,
Очередная
Условная модель мироздания.
Жаль, что они плывут,
А не я.
В небе чертится красная линия —
Это заря.
Я шагаю по сетке календаря,
Словно по нервам.
Кто первый ?
Это был я.
Сквозь паутину
Белья и былья
Смотрит незрячее время
И метит в спину.




--------------

Зелень листвы
Сквозь бетонную скорлупу.
Живой огонь
На мертвом сыром ветру.
Одинокий голос
Сквозь вечную немоту.
Неведомый путь
Через липкую суету.
Последний глоток,
Оставшийся поутру.
Осколок боли,
Вонзившийся в пустоту.
Снег, упавший в тот час,
Когда ждали весну.
Дверь, которой я хлопну,
Когда уйду.






-------------

Стрелял наугад —
Попадал в себя.
Искал небеса
Глубоко под землей.
     Греметь и плакать
     Звала гроза
     За собой.
Тупые ножницы
Режут жесть,
Кроя мой плоский
Порочный круг.
     Лют и светел,
     Звал северный ветер
     На юг.
Запах дыма —
Горит трава.
Пыль да небыль,
Усталый грех.
     Бежать полями
     Живыми ручьями
     Звал талый снег.
Сезон закончен,
И гасят свет.
Куда не глянешь —
Кругом стена.
      Звенело солнце
      Во все колокольцы —
      Звало меня...




























--------------------

Конечно же, я доживу до весны.
Она выплеснет целое небо тепла.
Но зимой будут лишь черно-белые сны
И воздух, как из литого стекла.
 
И пожить не успел, а как будто бы стар.
Я многое нес, но не донес ничего.
К двадцати годам от людей устал,
Но гораздо больше — от себя самого.

Но я еще буду ходить среди их лиц и зонтов,
Вдыхать в себя запах листьев и шелест шагов.
И они не будут знать, откуда я к ним пришел,
Из каких загадочных темных миров.

А я буду просто сидеть и молчать,
Вспоминая свое житие-бытие,
Интересное лишь тем, что оно мое...
А потом я улягусь и буду спать.

И зима мне покажет черно-белые сны,
Покажет город больничных тонов,
Разложит снег по своим местам,
Нарядит елку на Новый год.

Ну конечно же, я доживу до весны.....



































Памяти И.А.




Друг, всё так же гремят поезда
Сквозь бессонницы, окна и стены.
И течёт шебутная Москва
Вдаль куда-то, как кровь по венам.
И лишь тощая зелень дворов
Шелестит так светло и грустно,
Да в подъездах наших дворов
Вьётся пыль над прошлым безумством.


                (апрель 2001)





































----------------

Жизнь кончилась одна,
Теперь пришла другая.
Я стал таким как все,
С чем вас и поздравляю.

Жизнь кончилась до дна,
До сколотого края.
Теперь я — домосед,
Спокойный тихий малый.

Не бегаю, не бьюсь,
Не лаю, не кусаю,
Не пью и не колюсь,
С чем вас и поздравляю.

Не езжу по стране,
Не шляюсь по квартирам.
Нет ада, рая нет —
Есть жизнь в житейском мире

Без дна и без верхов,
От стула до кровати.
Я не пишу стихов —
О чём теперь писать их ?

И жизнью не живу,
И смертью не играю.
Как все... Как наяву...
С чем вас и поздравляю.






















----------------

Я никуда не уходил.
Знай: я всегда с тобой.
Я — белый утренний туман,
Я — небо над Москвой,
Я — лист кленовый на ветру,
Я — щебет воробья,
И зайчик солнечный в окне —
Конечно, тоже я.

Я — ватный купол облаков
И полная луна,
И шорох шин по мостовой,
И крик, и тишина...
Не верь, что рядом нет меня —
Всё это сон пустой.
Я никуда не уходил.
Я рядом. Я с тобой.









































--------------

День — это ещё один лишний фальстарт,
Ночь — это запасник музея.
Весна — запрокинутый в небо Икар,
Где осень спалит его перья.

Беда — это долгий звонок вникуда,
А счастье — чуть слышных три слова.
Свобода — стук сердца в гитарных ладах.
Сон — дымный чил-аут танцпола.

Надежда — последний в дому уголок,
Любовь — это пуля в полёте.
А смерть — это старый больной паренёк
В потёртом турецком пилоте.






































Питер.
---------

Я снова здесь. В гранитных берегах
Течёт мой взгляд по лезвию каналов,
И чайки расточают крики жалоб
Жертв, убиенных на былых фронтах.

Фасадов строгий мраморный восторг,
Изнанка чья скучна и неопрятна,
Как будто декорация театра
Для всех спектаклей, стилей и эпох.

Пронзает утро ветерком с Невы,
По переулкам бродит Достоевский,
Вернее, дух его парит над этим местом,
Гнилым и гиблым, но таким живым.

Мир геометрии, помпезной прямоты,
Дворцов и чопорных имперских шпилей,
Музей тщеславного и пафосного стиля,
Как в вечность разведённые мосты.

Град гениев, печальных и больных
Меланхолической и сумрачной любовью,
Как тучи, как стальное это море,
Как сонм кварталов, странных и немых.

Град светлый, град прозрачный, словно ночь,
Летящая вуалью в летнем небе,
Где дух питает плоть заместо хлеба,
И всё мирское отступает прочь.

Я снова здесь —  в чугунных кружевах
Твоих оград, в колоннах и атлантах,
В тисках твоих неистовых талантов,
Песчинкой сплю на мглистых берегах.














--------------------

Выйти из лифта
В последний этаж,
В створку окна
И в сырую погоду,
Выдохнуть вяло
В субтильный пейзаж,
Сдохнуть от старости
В двадцать три года.

Кто потерялся
В далёком пути ?
Кто спит, несомый
По лунному плёсу ?
Кто потно преет,
Зажатый в горсти
Вязким суглинком
Полынных откосов ?

Там не успеть,
Здесь уже не вернуть.
Гнуться и льнуть,
Чтобы стать Гулливером,
Кануть монетой в болотную муть,
Прыгнуть,
Вслепую с разгона прогнуть
Рабицу стен
Одиночной вольеры.

















------------

Я вижу красоту
В седых усталых буднях,
Среди бетонных стен
И пасмурных дворов,
В бессонных злых ночах
И заспанных полуднях,
В осколках бытия
Захламленных углов.
И я, заворожён,
Гляжу на грязный кафель,
На мокрые стволы
И лужицы в песке,
На детскую мазню
Корявых эпитафий,
Что властно расползлась
На мусорном бачке.
Подъезды, чердаки,
Нагроможденья стройки —
Во всём я вижу лик
Суровой красоты.
И там, где видишь ты
Обычную помойку,
Божественный ван Гог
Рисует мне цветы.
Обломки кирпича
И остов “Запорожца”,
Обрывки проводов
И битое стекло.
Бесплатное кино
В лучах живого солнца,
Всё, что реки времён
Волнами нанесло.
Я вижу красоту
Вне пыльных стен музеев,
Без сочных южных форм
Чужих материков.
И рядышком со мной,
В густой тени аллеи
Задорно шелестят
Ветра иных миров.
         









------------

Иногда кажется
Что вечен
Вид из окна.



------------

Бесконечный путь вникуда
В моих снах
Гудят провода
И вьюги
Скрипят петли дверей
И толпы серых зверей
Танцуют буги-вуги.



--------------

Ангел
Сдающий крылья в химчистку
Репин
Рисующий гей-комиксы
Чикатило
Угощающий твоего ребёнка конфетами
Ли Харви Освальд
Продающий те самые гильзы
Из Далласа
Че Гевара
Моющий полы в “Мак-Дональдсе”
Ты
Покупающий всё это.











-----------

Однажды
Я останусь цел
Под градом стрел
Своих соблазнов,
Под гнётом сумасбродств напрасных
И никому не нужных дел.
Я стану тем, кем быть хотел —
Отшельником в горах Алтая,
Где тишь сомкнётся вековая
Над головой, и боль мирская
Не будет больше мне в удел.
Я стану стеблем ковыля,
Дождём, что косо бьёт по крышам,
Я буду жить, никем не слышим,
Жить, ничего не говоря,
Внимая собственной душе
И гулу старых горных сосен,
Смотреть, как лист роняет осень,
Смотреть на белок и мышей.
Мне ничего не будет надо —
Я стану камнем, синим льдом,
Журчащим по весне ручьём
Однажды...