книги

Чувств нет. Заканчивается праздник.
Литавры, трубы в ночи все тише.
Распался дымом фейерверк -проказник.
Трещит рубероид на теплой крыше.

Рифмы вползают на подоконник
сквозь москитную сетку, раз нет москитов.
На столе один и второй покойник,
я давно желал подобных визитов.

В переплетах твердых, восемьсотстраничны,
лежат тихо-тихо, ожидая руки.
Мы и так жили не совсем обычно,
а теперь точно не умрешь со скуки.

"Они так холодны, но любишь ты их,
а по-моему они того не достойны!"
Принесу еще, будет триптих
и вы полюбите, будьте покойны.

Творчество никогда не бывает ровным.
К примеру, с утра наступили на ногу,
или женщина взглядом томным
предложили нанести ее на бумагу.

Во всем этом мы отразимся по разному,
что-то высохнет, а что-то и выльется
в стаданье к нежно кусочку красному.
Синяк же через неделю смылится.

Ну так лежите спокойно, покойники.
По вечерам я вас только трогаю.
Иосиф и Хулио, братья-разбойники
и я  с вяленою сорогою.