обычный мартовский вечер

обычный мартовский вечер, комната была просторная, но забитая до смерти всякой рух*****ю. Маленькая тусклая лампочка едва рассеивала полумрак. У стены стояло несколько стульев со сломанными ножками и продавленными сиденьями. На красном диване, продавленном почти до самого пола, старом и грязном, который, однако, среди прочего хлама выглядел наиболее респектабельным, лежали двое.
- Эх, Алексина, зазнобушка моя, - шептал один на ухо второму. -
На грудях – сосудистая пленка
Сказочка рассказанная – зря!
Песня желтоперого цыпленка.
Он живет в прогнившей голове
Жрет яички, что рождает мамка
Думает о мне и о тебе
Наши чувства для него – изнанка.
Я смотрю на мир в его глазах
Точечки разыскивают зерна
Мультики повисли на столбах
Это не конец еще, наверно…
 - Мышь! - вдруг истошно закричал, завизжал Алексина, полный, средних лет, с короткой стрижкой, гладко выбритыми ногами, чувственными губами и феноменальной задницей женщина. – Это она, та самая, которая вчера ночью к