Скучно живем, господа

Все так грустно на пути исканий,
Разрывают сердце изнутри
Коготки придуманных страданий,
Что не оценили, не смогли...

Как важно на дереве желаний
Яблоко отравленного Я.
Значимость -источник упований...
И грехов моих и для меня.

Только скучно, судроги в желудке,
Так тоскливо видеть день за днем,
Де жавю картин сиюминутных,
И хандру, ушедшую в народ.

Почему поэт всегда страдает,
Почему вся лирика в слезах,
Почему бумаге чаще дарят
Пессимизм и ноющий свой страх?

Как же тошно открывать страницу
Каждый день, неделю, месяц, год,
И читать одни и те же мысли,
Те же стоны, всхлипы до икот.

Я буравлю мозг себе до зуба,
До дупла, до нерва, до кости,
Но любовь моя к стихиратуре
Умирает в склепе темноты.

Как же нудно на пути исканий,
Отсекая солнце, ищем путь
К гениальности своих терзаний
Через дверь изысков, через жуть.

Искрометность Моцарта в мажоре,
Надоевший Пушкин не стонал,
Может быть есть смысл в паранойе
Заражать мир тифом светлых чар...