Коллекционер добра

Я проснулся. За окном,
Где на снег кладут асфальт,
Где давным-давно бело,
Под забором – водки царь.
Пьяный в дым, помятый в прах,
Он вещает о былом,
Он весь в розовых очках,
А в глазах его – облом.

Говорил он о судьбе,
О проклятых золотых,
О тебе, и обо мне,
И о смерти постовых.
Говорил о битве битв
И о пропасти миров,
Только – тысячи молитв
Из-под розовых очков.

Он не знает, где земля.
Он отдался воле волн,
И заливу он не зря
Шёл однажды на поклон.
Сотни тысяч тонн добра
Обменял он на кулак.
Думал, силушка права –
Оказалось точно так.

Но кулак он потерял
На толкучке, на Сенной.
Над потерей порыдал,
Да побрел себе домой.
И нетронутым добро
Он засунул под кровать
И подумал: «Я его
Ввек не буду продавать».

Он добро своё копил,
И кровать приподнялась.
Он добро своё любил,
Но взорвался страшный газ.
Всю квартиру целиком
За мгновенье за одно
Вместе с мировым добром
В бесконечность унесло.

Он нашел волшебный кран,
Из которого шёл спирт.
И теперь он вечно пьян,
Под забором мирно спит.
А душа его поёт
Про создание миров,
Про межзвёздный перелёт,
Про свободу и любовь.

Засыпаю. За окном,
Где на снег кладут асфальт,
Где давным-давно бело,
Под забором – водки царь.
Пьяный в дым, помятый в прах,
Он вещает о былом,
Он весь в розовых очках,
А в глазах его – облом.