Возможно, преувеличенно..

Не хочу быть типичной.
Потерять душу, лицо, судьбу. Нет.
Имя? Его не знают.
Ушло время-юность. Но осталось неосознанное стремление, готовность отдать себя, приложить душевные силы без остатка к чему-то большому и главному, быть полезной дочери, сыну, близким и тому, кто пока не знает обо мне. Облегчить, предостеречь..
Светлый ручеек поэзии, который урывками пробивается из моей души, несет в себе свежесть и чистоту, боль и надежду не напоказ, а от невозможности высказать мысли и желания простыми фразами.
Являются ли они подлинными стихами и поэзией? Нет, конечно.
Даже само слово « Поэзия» все какое-то воздушно-радостное, высокое.
Мне многого не хватает - вкуса, образования, литературной грамотности. Давят штампы, но внутри бушует что-то похожее на новый мир, галактику. Как звезды. Свет от этих звезд проникает наружу и высыпается рифмованными строчками стихов.
Уже по другому мыслю и говорю. Даже сны стали недозволительно красивыми. Наполняются новым смыслом старые слова. Мудрость. Добродетель, Тишина. Скорбь.
Я доверяю своему чутью.
Вера в справедливость придает мне силу , глубину, убедительность. Хочу, чтобы мне доверяли, понимали.
Это меня спасает. В этом я вижу свое влияние .
Я ничего не требую ни у кого.
Беспокойное ощущение страдания и любви во всех их проявлениях - это побуждение писать стихи. Врожденная деликатность и внутренний голос мне говорит: «Ты должна… Мир, в котором мы находимся- он тобой уже осмыслен– вспомни и помоги другим. .Это важно».
Дни уходят.
Жаль…
Я заблуждаюсь?