Проскользнув между строк
Где-то в этом песке захоронено время
Не ищи встречи с ним: это бремя, средь пыли
Лучше ты на его маломальской могиле
Свой внезапный уход помяни
Ему нет сущих дел до каких-то там мук
Это маленький Мук шевелит каблуками
И коса, и каблук упираются в камень
Наших душ, наших рук
А отстанешь – оно не протянет руки
Даже небу… ночному, что как рыба-Кит
Поклялось уместить на горбуше нас вместе
На спине проступают наколки созвездий
Как они далеки… хрупкий воздух инертен
Это клейма, их небу уже не отмыть
И я искренне верю, что это не мы
Станем их оттирать после смерти
Свидетельство о публикации №103100100286