Льются на нас потоки сверху,
Может воды, а может грязи,
Все остальное подобно смерти,
Мы как всегда в волоките погрязли.
Раскрой свой рот и лови им капли,
Потоков фекалий льющихся сверху,
И мы по лужам шагаем, как цапли,
И дождь, кончится скоро наверно…
Наверное, кончится, может быть, нет,
Какое нам дело, если нет жизни,
Попробуй оттуда послать нам привет,
А там ты поймешь это, но, что по жизни…
По жизни идем мы, не замечая,
Потоков грязи льющихся сверху,
И хоть остальное подобно смерти,
Мы как всегда в волоките погрязли…
Дождь, бумажный дождь,
Дождись конца дождя,
И ты доживешь, до чего?
Дождь…
Бумажный дождь
© Copyright: Александр Данильцев, 2003
Свидетельство о публикации №103093000418
Свидетельство о публикации №103093000418
Рецензии
