Ночь. Темно. В грязной топкой траншее
Часовые, как тени, стоят.
И смолою стекает по шее
Пот холодный у юных ребят.
Сколько им? Восемнадцать иль двадцать?
Двадцать три или все двадцать пять?
Сколько б ни было - надо сражаться,
Каждый метр земли удержать.
Смену сдал. Сон глаза зарывает.
Он проснётся всего через час.
Он не знает, что пуля шальная
Стережёт его... Только сейчас
Пусть приснится ему неказистый,
Но родной им покинутый дом
И как утром, особенно чистым,
По росе он бежит босиком.
Солдату
© Copyright: Александр Зотов, 2003
Свидетельство о публикации №103093001145
Свидетельство о публикации №103093001145
Рецензии
Насчёт сна - хороший.
А вот пуля - плохо.
Не хотел бы оказаться на его месте.
Antuan 26.10.2003 23:53 • Заявить о нарушении
А вот пуля - плохо.
Не хотел бы оказаться на его месте.
Antuan 26.10.2003 23:53 • Заявить о нарушении