в рыжем, горящем огнями, моем сентябре

Мне говорят, что я не пишу, а рисую как кистью,
Словно забытой, заброшенной лапкой дождя.
Мне говорят, что все слезы мои и все мысли,
Будто бы не обо мне и не про меня.
Мне все твердили, что крыльев не существует.
Как же? Взгляните на белый сверкающий свет!
Ни созерцанья, ни слова, ни вздоха, ни сует,
Только один догорающий где-то рассвет.
Что-то не верится мне, что мои вдохновенья – пустое.
Вы посмотрите в мои неземные глаза.
Это не то, как привыкли, ужасно чужое.
Это не то, чем  любили кого-то маня.
Просто за стеклами чуть зеленеющих радуг,
Серых немного и даже чуть-чуть голубых,
Есть и немного от рыжего листопада,
И от сияния солнечных золотых.
Есть одичалость приморского острого камня,
Даже немного от капелек дождевых.
Что-то такое, о чем никогда не мечталось.
Что-то такое, к чему до сих пор не привык.
Ждешь от чего-то немного и грусти и света,
Хочется дождь и мечтается о жаре.
Просто немного огня и немного рассвета
В рыжем, горящем огнями, моем сентябре.