Сон поэта

Глаза слипались, как страницы
Книг нечитаемых. И лица
Уже теряли те черты,
Что были им всегда присущи.
И сна причудливые кущи
Из запредельной темноты

Тянулись к свету. Но коллеги
Не дали мне предаться неге.
И равнодушный телефон,
Звенящий на высокой ноте,
мне вдруг напомнил о работе.
Сперва пришел привычный фон,

Наметив брешь в ленивом трансе.
А после фразы об авансе
Привычный смысл обрели.
И я проснулся. (Боже правый!
Какие воцарились нравы
По эту сторону Земли!).

Ну, разве можно так жестоко
Светить в проснувшееся око
Настольной лампой. И кричать,
Что мне к кассиру-бедолаге
Пора нести свои бумаги,
Пока не заперли печать!

Какая чушь! Бумаги эти,
Коллеги-гады в кабинете,
Дурак-начальник за стеной…
Я спать хочу! Идите на фиг –
И вы, и ваш дурацкий график!
Ведь вам невесело со мной…

Зачем же шорохи и звуки,
Когда я сплю? Добавить скуки
В ваш идиотский коллектив?
Друзья, послушайте совета:
Не троньте спящего Поэта –
Поэт проснувшийся тосклив

(Он ночью создал два сонета,
балладу в 22 куплета
о торжестве над тьмою света,
стихи об ожиданье лета…
Так дайте спать ему за это,
Под щеку папку подложив!).