мой город

небо похожее на серый
замызганный от постоянной носки
китайский пуховик

воздух тяжелый как бревно
с пресловутой картины
«ленин на субботнике»

земля отполированная
подошвами башмаков
уже почти что не земля

улицы – огромные челюсти
закоренелого курильщика
с неровными клыками домов

подъезды – безмолвные стражи
чужого одиночества

серые тротуары
уродливые деревья
обшарпанные лавочки
пивные ларьки
глупые светофоры
детские площадки
вчерашние окурки
сегодняшние газеты
завтрашняя тоска
и броуновское движение
вечно куда-то спешащих людей

это мой город

я хотел бы увидеть его другим
я хотел бы осыпать его конфетти
я хотел бы покрасить его в зеленый

но я всего только маленький фонарщик
скромный точильщик ножей
старый бездомный шарманщик

и мне не уснуть в половине седьмого утра
по причине забытого слова
я твержу как безумный
оно начиналось на «с»
я пытаюсь поймать
очертанья вселенского смысла
но увы

в каждом ухе – по крику ворон
и они непременно столкнутся
в непутевой моей голове