Из жизни Богемы

Из жизни Богемы.

    Девять  утра. Суббота. Иду в салон  сотовой связи; шуршу в кармане затертой соткой, размышляю: класть – не класть, а может вовсе отключить эту синюю звенящую, требующую,  выводящую из оцепенения коробочку, закрыться от внешнего и раздражающего мира жаждущих общения, да и не жаждущих тоже, зайти в Мак-дональдс, купить себе  румянистый  и аппетитный «гамбургер-чизбургер», чашечку сурагатного кофе, затянутся дорогой сигареткой?
 Ан нет, рационалистическое начало  взяло верх: общение важнее еды, нужнее еды. Душа без пищи загибается раньше, чем тело?  И вот иду.  Огибаю издательский дом «Известия» - никогда не пылиться моим талмудам на лакированных столиках, не переноситься через двери  шикарных офисов, не жмуриться от полосатого солнца, скользящего сквозь тонкие полосочки жалюзей  известинских кабинетиков… Вот и дверь салона. Пол часа до открытия. Грязный серый «газелик» неуклюже припарковался около «парадного подъезда» мтс-овскго офиса. Маленький неловкий еще  молодой человек  выгрузил на плечо гору начищенных и  надушенных ковриков, паласиков, тряпочек, лишь бы только господам, нам с вами граждане, ножками их топтать. Топчите, топчите, милые, - говорят глаза мальчугана. Ведь от того сколько ножек потопчутся на  разноцветных дорожках   зависит куда он пригласит сегодня свою девушку: в кино ли, в бар ли, в бильярд ли … Топчитесь ноженьки, - улюлюкивает, гладит  взглядом угловатый охранник, ведь у его друга сегодня день рождения, а значит праздник, вино, а то и покрепче, и ведь не травиться же, не гнаться за  отсутствием ноликов на зовущих ценниках…    «Сильвупле», господа, моя дань пала в  общий куль благосостояния.
       А дальше то, что? С сотней было не так одиноко. Было что-то мягкое и обнадеживающее в этом  бумажном мякише на дне кармана; он был и гамбургером, и книжкой Пелевина,  даже одноразовым   билетом в Ленинскую библиотеку, es war…
      Не спеша плывут  по тверским закоулкам чернее носы лимузинов, рассекая аристократически посаженным носом утреннюю прохладу. И ты рад за тех, кто сидит на кожаном пуфе, нервно стряхивая пепел  в позолоченное дно пепельницы, уставившись в свои тысячные ноутбуки…