Я буду срезан атласным мечом,
И бархатная хлынет кровь из раны.
Я упаду картинно, вниз лицом,
И мне при жизни воспоют осанну.
То был театр. Как в это не поверить?
Когда реальна кровь, реальна боль,
И доброе добро, и злы злодеи,
Хмельно вино, прекрасная Ассоль.
И ты средь них, среди безликих теней,
Молчишь, боясь актеру помешать,
Ты цепенеешь, да, ты в это веришь!
Все верно, верно. Дай мне доиграть.
Я – взрыв эмоций, и любовь до гроба,
Все изощренней и скучней игра,
Я знаю – вот сейчас мне будут хлопать,
И жду скорей, скорей, скорей антракт!
Но я спускаюсь в зал. И пью с злодеем.
Целуюсь с нелюбимой, нелюбя.
Как сложно быть собой и в это верить,
Как просто быть собою вне себя.
Теперь ты просто зритель этой пьесы
И мне смешон и жалок мой наряд
И бархатная кровь, и смех повесы,
И твой до боли незнакомый взгляд.
Театр
© Copyright: Mebius, 2003
Свидетельство о публикации №103092600857
Свидетельство о публикации №103092600857
Рецензии