Эрнесто

Осенней ночью, в ущелье, поросшим лесом
держа карандашик в отвыкшей писать руке,
майор Рамон (а для близких людей – Эрнесто)
последние строки дописывал в дневнике.

«Похоже, на этот раз мы застряли крепко,
но нам иного не стоило и ожидать.
И лучше бы выбрать могилу, нежели клетку,
Живому и в клетке намного легче предать.

Ранним утром из гущи деревьев сонных
выйдет смерть и закружит в последнем танце.
Спасенья нет, но есть кофе, табак, патроны.
А что еще нужно латиноамериканцу ?

Нет, я не верю, что все под луной не вечно.
Останутся небо, горы, трава и ветер.
А мы вернемся обратно в немое Нечто,
откуда вышли однажды пожить при свете.

Святая Дева! Давно забытое имя.
Мне не в чем каяться, совесть моя спокойна.
Но дай мне силы сегодня вместе с другими
последнюю пулю принять по-мужски, достойно.

Нас будут помнить, но дело даже не в этом…
Мы будем драться, никто не сбежит домой
Прощайте, братья, увидимся вечным летом!
Эрнесто Гевара, год шестьдесят седьмой ».