Из разговора с одним из редакторов массовых средств умопомрачени

Прихожу в редакцию,
говорю:
"Вам нужен
поэт,
живой,
или Вы занимаетесь куплей-продажей только мёртвых?

В ответ
уши редактора
с головы сорвались бабочкой,
из проруби горла
вырвалось:
"э-э-э", -
брыкаясь,
барахтаясь,
выползти пытаясь через форточку.
Форточка судорожно захлопала створками,
стихи мои выскочили из рукописей,
повисли раскачиваясь на люстре,
за окнами редакции в подворотне истерически заорали коты,
глаза редактора, бегая по кабинету,
нервно захлопали веками,
в судорогах
из его рта
стали вылезать слова:

"э-э-э,
живой,
да? -
э-э-э...
Живых не берём!
Не берём,
нет,
нетнетнетнееееееееееееееееееееееееееееет..."
И т.д., и т.д.,
и ч.п.

Думаю
вслух:
"Вас
живым-то
никто никогда не вспомнит,
мёртвым - и подавно!"

........................
.................

Выхожу на улицу.
В желудке
пузырится голод.
Откуда-то
тянет перегаром
и жареными пирожками!

И было бы пофигу!
Если бы
запахи эти
исходили из моего рта!