Закат на Востоке

Закат на Востоке

День уже небо оставил.               
Тени становятся длинны.
Кто-то, не знающий правил,
пишет на небе картины.
Он нарушает законы,
даже в ошибках неистов -
море должно быть зелёным,
небо сверкать аметистом

Я понимаю, что ветер...
Я понимаю, что вечер -
город устал и невесел
чёрные окна развесил.
Чёрные окна, как флаги,
или как чёрные шали,
чтоб зеркала не сверкали
каплями солнца и влаги.

Чтобы из них не глядели
мёртвые прошлой недели,
чтобы не вспоминали
мы, как они умирали...
Чтобы не поминали...            
Даже если б хотели,               
всё, что на самом деле,          
чтобы не понимали...

Видите как это просто!
Как это умно в природе -
кто-то высокого роста –
думает о народе!...
Так что, кровавые лужи,
чёрные  тротуары -
это не нужно... Ужин!
Ужин у нас, а не траур...
               
День?... Середина недели...
Месяц? Я точно не помню...
Женщины стелят постели,
дети красивы и сонны.
Ну, и кому, извините -
красные ваши закаты...
Будет вам! Не будите!
Эти не  виноваты...

Выпейте и успокойтесь.               
Можно смотреть и не видеть...               
Не уходите! Постойте!
Я не хотел вас обидеть
Не уходите, безумец!
Холодно... Поздно... И вечер
чёрными жерлами улиц
смотрит прохожим навстречу...

Мимо столовых и спален
Друг мой идёт одинокий...
Кажется, он гениален?...
Или живёт на Востоке,
где черепичные  крыши
красные как от загара,
где иногда... мы пишем
кровью на тротуарах.