в моей крови
слипаются в слова,
царапают сердце.
иногда мне кажется,
что я, это дом,
иногда -- что я, это дверца
в комнатку внутрь себя,
словами наружу.
сижу, пью портвейн и болею.
наверно, простужен.
28.02.02
Свидетельство о публикации №103092000175