Прости, что был такой земной,
Что пел земные песни,
Что быть всегда хотел с тобой
И называл тебя невестой
Что с гордою своей душой
Был жалким, низким, слабым,
Что одарял тебя порой
Лишь скучным взглядом вялым
Но меж элитной праздничной толпой,
Где "высший свет" гремит о струны,
Сверкнет ли кто своей душой,
Так как блестят на них костюмы?
Не обманись, живи на воле,
Чтоб воля рабством не была,
Чтоб в клетке золотой ты только
Печальной птицей не была
Лети, как Ливингстон!...
(Ты помнишь?...)
В тиши, в выси,
Над прошлым, что давно погасло.
Лети, я все равно люблю!
Прости
© Copyright: Александр Лапшин, 2003
Свидетельство о публикации №103091900986
Свидетельство о публикации №103091900986
Рецензии