Памяти Поэта

Я умер, я вчера узнал об этом.
Открыл газету - бросилось в глаза,
Что был, мол, в общем неплохим поэтом.
Читаю дальше, оказалось я...

Погиб я под потоком глупых версий,
Под клеветой и под обильем лжи.
А пишут, что "нужны его нам песни,
И потому их будем помнить мы..."

Венки увили в золоте словами.
Поставили гранитный постамент.
Портрет мой, как и надо, в чёрной рамке
Пристроили среди таких же лент.

На постаменте фото, дата смерти,
И имя и фамилия мои...
Я рвусь из камня в истовой надежде -
Хоронят не меня - мои стихи!!!

Мой голос не звучал в широких залах.
Я пел о боли и большой беде,
И слишком мало написал о счастье...
За это так и отомстили мне.

Меня похоронили вобщем скромно.
Без плача, но с букетами цветов.
Зато сказали: горе, мол, огромно,
Что ж, спи, поэт, приятных тебе снов...

А может рано уходить мне в память?
А может подождёте отпевать?
Я просто отошёл душой оттаять
И возвратился, чтобы вновь писать.