Письмо без адреса

Ю.И.

Мой город-истерик безумствует – болен тобой,
Отчаянье осени празднуя рыжими кронами.
В балтийской свинцовости век своих скрыв голубой,
До слёз моросящих смеётся над глупо влюблёнными.
Попытка покрыть расстояние чувством – смешна.
До боли холодная, до сумасшествия близкая,
Какой бы ты ни была, ты мне подкожно нужна –
Как тёплому дому дорога, как тмин – бородинскому.
Но каждый из нас отбывает свободный полёт
В столетнем плену у телесного бренного бремени.
А Боженька – добрый, всё видит – и всем воздаёт
По вере и силе желаний, всегда не ко времени.
Придумай, что хочешь – всё сбудется, но невпопад.
Любви непутёвой оставим блужданье окольное,
Проляжем пунктиром заведомо жизненных карт –
Всё станет так просто – их только раскрасить по контурам.
Но толку от знанья того, что мой дом в полпути
К обоим твоим городам – ты Москвы или Лондона
Дальше – осталось, взорвав свое сердце, врасти
В больное тобою безумие рыжего города.