***
Кухня. Вечер панельного дома.
Летних песен не хватит сверчкам.
Он мне кажется чем-то знакомым.
Так, возможно, он думает сам.
И задумчиво взгляд устремляет
На помытых тарелок ряды,
И, быть может, о чём-то мечтает.
Ну, хотя б, о стакане воды.
Или, может, о ложечке супа…
Он – с работы. Он зол и устал.
Зная это, упрямо и тупо,
Я поэзию шпарю с листа.
Выделяю слова монотонно,
Неподвижность сменяет игра.
Ведь яичница – так приземлённо,
По сравнению с пробой пера…
И для каждого приоритеты,
Как ни странно, бывают свои,
Для него – те, что дома, котлеты,
Для меня – бредни вечной любви…
2003.
Кухня. Вечер панельного дома
© Copyright: Лина Степанова, 2003
Свидетельство о публикации №103091700033
Свидетельство о публикации №103091700033
Рецензии
Да, не каждому стоит читать стихи. Ваш герой их не заслуживал. По этому поводу есть хорошее стихотворение у Пастернака:
Шекспир
Извозчичий двор и встающий из вод
В уступах - преступный и пасмурный Тауэр,
И звонкость подков и простуженный звон
Вестминстера, глыбы, закутанной в траур.
И тесные улицы; стены, как хмель,
Копящие сырость в разросшихся бревнах,
Угрюмых, как копоть, и бражных, как эль,
Как лондон, холодных, как поступь, неровных.
Спиралями, мешкотно падает снег.
Уже запирали, когда он, обрюзгший,
Как сползший набрюшник, пошел в полусне
Bалить, засыпая уснувшую пустошь.
Оконце и зерна лиловой слюды
В свинцовых ободьях. - "Смотря по погоде.
А впрочем... А впрочем, соснем на свободе.
А впрочем - на бочку! Цирюльник, воды!"
И, бреясь, гогочет, держась за бока,
Словам остряка, не уставшего с пира
Цедить сквозь приросший мундштук чубака
Убийственный вздор.
А меж тем у шекспира
Острить пропадает охота. Сонет,
Написанный ночью с огнем, без помарок,
За дальним столом, где подкисший ранет
Ныряет, обнявшись с клешнею омара,
Сонет говорит ему:
"Я признаю
Способности ваши, но, гений и мастер,
Сдается ль, как вам, и тому, на краю
Бочонка, с намыленной мордой, что мастью
Bесь в молнию я, то есть выше по касте,
Чем люди, - короче, что я обдаю
Огнем, как на нюх мой, зловоньем ваш кнастер?
Простите, отец мой, за мой скептицизм
Сыновний, но сэр, но милорд, мы - в трактире.
Что мне в вашем круге? Что ваши птенцы
Пред плещущей чернью? Мне хочется шири!
Прочтите вот этому. Сэр, почему ж?
Bо имя всех гильдий и биллей! Пять ярдов -
И вы с ним в бильярдной, и там - не пойму,
Чем вам не успех популярность в бильрдной?"
- Ему? Ты сбесился? - И кличет слугу,
И, нервно играя малаговой веткой,
Считает: полпинты, французский рагу -
И в дверь, запустя в приведенье салфеткой.
Между прочим, говоря об "успехе в бильярдной", Пастернак недвусмысленно намекал на Маяковского, страстного любителя бильярда, любившего, к тому же, читать там и свои стихи и ссориться с завсегдатаями, часто эти стихи не воспринимавшими.
А котлету, как я понял, ваш герой получил только дома? :))) Так ему и надо!
Успехов Вам,
Саша
Брятов 24.11.2003 10:07 • Заявить о нарушении
Шекспир
Извозчичий двор и встающий из вод
В уступах - преступный и пасмурный Тауэр,
И звонкость подков и простуженный звон
Вестминстера, глыбы, закутанной в траур.
И тесные улицы; стены, как хмель,
Копящие сырость в разросшихся бревнах,
Угрюмых, как копоть, и бражных, как эль,
Как лондон, холодных, как поступь, неровных.
Спиралями, мешкотно падает снег.
Уже запирали, когда он, обрюзгший,
Как сползший набрюшник, пошел в полусне
Bалить, засыпая уснувшую пустошь.
Оконце и зерна лиловой слюды
В свинцовых ободьях. - "Смотря по погоде.
А впрочем... А впрочем, соснем на свободе.
А впрочем - на бочку! Цирюльник, воды!"
И, бреясь, гогочет, держась за бока,
Словам остряка, не уставшего с пира
Цедить сквозь приросший мундштук чубака
Убийственный вздор.
А меж тем у шекспира
Острить пропадает охота. Сонет,
Написанный ночью с огнем, без помарок,
За дальним столом, где подкисший ранет
Ныряет, обнявшись с клешнею омара,
Сонет говорит ему:
"Я признаю
Способности ваши, но, гений и мастер,
Сдается ль, как вам, и тому, на краю
Бочонка, с намыленной мордой, что мастью
Bесь в молнию я, то есть выше по касте,
Чем люди, - короче, что я обдаю
Огнем, как на нюх мой, зловоньем ваш кнастер?
Простите, отец мой, за мой скептицизм
Сыновний, но сэр, но милорд, мы - в трактире.
Что мне в вашем круге? Что ваши птенцы
Пред плещущей чернью? Мне хочется шири!
Прочтите вот этому. Сэр, почему ж?
Bо имя всех гильдий и биллей! Пять ярдов -
И вы с ним в бильярдной, и там - не пойму,
Чем вам не успех популярность в бильрдной?"
- Ему? Ты сбесился? - И кличет слугу,
И, нервно играя малаговой веткой,
Считает: полпинты, французский рагу -
И в дверь, запустя в приведенье салфеткой.
Между прочим, говоря об "успехе в бильярдной", Пастернак недвусмысленно намекал на Маяковского, страстного любителя бильярда, любившего, к тому же, читать там и свои стихи и ссориться с завсегдатаями, часто эти стихи не воспринимавшими.
А котлету, как я понял, ваш герой получил только дома? :))) Так ему и надо!
Успехов Вам,
Саша
Брятов 24.11.2003 10:07 • Заявить о нарушении
Да, увы, за котлетами он явился не по адресу...:)))
Спасибо за Пастернака.
Лина Степанова 25.11.2003 23:51 Заявить о нарушении
Спасибо за Пастернака.
Лина Степанова 25.11.2003 23:51 Заявить о нарушении