Тропу войны сменив на путь пиита,
Раскраску смыл - но сохранил перо.
Любимые солдатики забыты,
Разбросаны... Слова - смыкают строй.
Шеренги строк, куплетов легионы,
Плечом к плечу, в доспехах строгих рифм,
Евтерпа пляшет голой на знамёнах -
И рубленый печатается ритм.
За ними - я. Давно уже крадущий
Лавровый лист из супа на венок.
Фельдмаршал фраз, эмир словесной гущи,
Без лат и без оружья. За спиной
Ложится пыль обратно на дорогу.
В пыли той, равнодушной и сухой,
Лежат слова, шагавшие не в ногу -
И потому не взятые в поход.
А я стихами отмеряю годы,
Живу средь них, почти как наяву.
Всё шлю слова в далёкие походы,
Всё им на смену новые зову...
В любое время, при любой погоде
Судами на портовые огни,
Покорные, слова ко мне приходят...
Но пред тобою нем я. Извини.
Властелин слов
© Copyright: Robert, 2003
Свидетельство о публикации №103091700264
Свидетельство о публикации №103091700264
Рецензии