***

1.
холодный день, остывший берег,
и в море вплетена коса
земли. ногам своим не веря,
несет наездника рысак.

боец уже не машет саблей,
и он, и конь его – трезвы,
и три… последние три капли
ни как не кружат головы…

на фоне синего пейзажа
они, как два дурных пятна…
и бог – всего лишь горстка сажи,
и хитрый черт – не сатана…

отважный муж, в твоем оружьи
не больше смысла, чем в вине.
смотри: моря – простые лужи,
в которых истина видней…

2.
уютнее укутав свой бронхит
в цветастый теплый шарф из кашемира,
больной поэт царапает стихи
и запивает их перцовочкой nemiroff.

бывает ли он трезв? так. иногда.
но разве он таким вам интересен?
к стопам клонится день, и календарь,
шурша листком, опять теряет в весе.

пойти пройтись до кухни – и назад,
держа в руке тарелку с бутербродом.
ах, если бы не божия роса,
то был бы дом его давненько продан.

бывает ли он трезв? так. иногда.
и даже если… – виду не покажет.
цветастый шарф, заботливый удав,
теплом и лаской сдерживает кашель.

жена во сне, в цветах (и не своя
сама от жемчугов и аметистов)…
собрать бы ей пузатый саквояж
и поутру сбежать с саксофонистом –

бывает ли он трезв? не вспоминай...
на сцену поднимаясь еле-еле,
дрожит. и прогибается спина –
он, как и тот, страдает от похмелья.

……………

куда бежать, бежать от этих мук,
рожденных дефицитом алкоголя?
ты в дом свой входишь долго, как в тюрьму,
не чувствуя, но не прощая боли.