То, что внутри...

Холодное, мёртвое, чёрное
Молчит , не стучит и не рвётся.
И даже ночью бессонною
Оно никогда не проснётся.

Других оно дёргает, мучает,
Бросает в поля бескрайние.
Чрез небо под хмурыми тучами
Уносит за дали дальние.

Слезами не плачет красными,
И к горю чужому глухо,
Не тянет в места опасные
С ним дружит тоска и скука.

Оно не горит, не греет,
Не светит и не поёт.
Смешно, но даже не тлеет.
Оно холодно как лёд.

Его никогда не услышишь.
Не пытайся, всё это зря.
Ты зря учащённо дышишь,
Его отогреть нельзя.

Оно как кусок гранита,
Так прочно и холодно.
Оно на куски разбито,
Так мелко и так давно.

Его не собрать, не склеить,
Его только в пыль смолоть.
По ветру его развеять
И бросить бездушную плоть.

Оно такое у многих.
У других его просто нет.
Его не найти на дороге –
Оно или есть или нет.

Но люди ведь с ним рождаются,
Они умирают с ним.
При жизни куда девается?
Оно не дано молодым?

Сначала оно огромное,
Потом его нет совсем.
Какое всё таки подлое,
Но богом дано оно всем.