О смерти

Ее красота не сравнима ни с чем.
Она даже краше богини Любви.
Ее поцелуи приводят к ночи,
Решая немало насущных проблем.


В глазах ее свет, за ним пустота.
У ней сорок душ, но зато нет своей.
У ней сто сердец, но зачем они ей,
Когда в ее жилах живая вода?


Она, эта леди, желанна всегда
Для тех, кто ее к себе в гости не ждет,
Для тех, кто ее «по друзьям» раздает
За деньги большие – таков прейскурант.


Она справедлива бывает и нет,
Бывает гуманна, но так не всегда.
Никто об'ясниться не мог никогда
С ней так, чтобы четко был слышен ответ.


И ей давно уж за тысячу лет.
Она не стареет, всегда молода
И будет такою вовеки, она
Уже совершила немало побед.


Она убивала гвоздем с сапога,
Шалаш у реки перестроила в дом,
Который стоит и поныне, и в нем
Решается наша дорога-судьба.


Она прокурору пришла на язык,
По венам пустила ржавую кровь
Философу-горе, затем пришла вновь,
Когда он ходил по ковру из воды.

Она убирала остатки листвы,
Писала морщины на голой земле,
Ходила сквозь воду, горела в огне,
Не раз выходила из медной трубы…


Она где-то рядом – я слышу парад,
Я чувствую запах морозных духов,
Я вижу в просвете среди моих снов
В конце коридора ее твердый взгляд.

1996 г