Здесь, в мастерской, лицом к стене,
Картины жмутся, пряча взгляд,
На заклейменной их спине -
Лишь обнаженный росчерк дат.
Стоят с покорностью рабов,
Под слоем пыли потускнев…
Их автор жизнь прожил без слов,
Хвалебность сладкую презрев.
Он сыт был горечью веков,
Он пьян был женским блеском глаз,
Он засыпал в тени лесов,
Что на холстах писал для нас.
Он о себе не говорил, -
Не то, чтоб крикнуть миру «Я»,
Настолько этот мир любил,
Что забывал в нем про себя…
Картинам нет теперь цены,
Оправа золотом горит,
Но той же скромностью полны.
Великолепие молчит…
Шедевры
© Copyright: Ведьма, 2003
Свидетельство о публикации №103091400415
Свидетельство о публикации №103091400415
Рецензии