Скоро утро.
Повиснет плакат
На окне:
Это - мир Господень!
Ощущаю вишней в вине
Я моё молодое тело.
Будто я на чужом языке.
И не понял никто:
О чём.
Ухожу от тебя налегке,
Ощущаемый палачом.
Не страна, а весёлый бубен;
Не весна, а зелёный дождь;
Не глаза, а случайный гость;
Мир ему - как голодным кость,
На пиру мы, а значит - будем!
А когда по утрам с проклятьем
Грею чай, и клубничный джем
С булкой я безотчётно ем,
И за нудным таким занятьем
Каждым утром я обречён
Своё дряблое видеть тело,
Кто-то бегает на закате,
Затевая игру с дождём,
Или юркий на перекате
Среди камней найдёт проём.
Но и теперь в печальной паутине,
В причудливых подтеках старых стен -
Угадываю в горестной картине
Моих друзей чарующий рефрен.
Скоро утро
© Copyright: Протасов Андрей, 2003
Свидетельство о публикации №103091401048
Свидетельство о публикации №103091401048
Рецензии