Само ложь история одной короткой дороги домой

На хмуром небе, ходили тучи, выражая собой самые разные замысловатые фигуры. Я шел домой, мне было странно и холодно. И рой чувств, которые жили во мне, страдали и ранее кипятили мою кровь, сейчас являлись лишь, сумбуром мыслей, самокритики, да улыбки невпопад. Я ощущал в себе кро-мешную пустоту, пугающее, мертвое спокойствие. Стихи не спасали, они не могли расти на такой гнилой почве, где лишь мертвецы чувств и стремлений источали слабый запах бессилья и нервов, изредка, подобно птице Феникс, из пепла кромешной будничной пустоты рождались маленькие эскизы вообра-жения, смешанные в замысловатый коктейль воспоминаний. Мне было, пло-хо ли или хорошо? Я не знаю, у меня болела голова, видно перегружен-ность дала себе знать и мой черепной чемодан, рвался по всем швам. Я чув-ствовал, что приду домой и лягу в постель, с температурой – это было вполне логичным ходом из моей пустоты, ведь она должна была, во что-то пере-расти, она должна была обрести форму. И она ее обрела: температура, при-ступ головной, как огонь жгущей боли, а вслед за этим, как снежный ком подкативший к горлу, приступ тошноты…
   Самое поганое это  - кожей, чувствами, сердцем и абстрактной душой осоз-навать, что никого не любишь, что все приобрело лишь фальшиво-грубые формы простых, гремящих, как жесть фраз. Ты пытаешься омыть свою го-лову пеплом, пытаешься самокритикой, спасти себя, наивно полагая, что из-за твоего мнимого раскаянья, что-нибудь поменяется, что всевышняя сила, которую ты даже не ощущаешь, даст тебе возможность все исправить. Но это, пустое занятие. Бессмысленная попытка перенести воду в сите. Это смешная и глупая забава, плохое обезболивающее – лгать себе.