Будни города м

                Дрожанье рук

                не терпит суеты

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 
Москва, 2002

 












 

 

 

Под лежачий камень

вода не течет,

но он производит

неплохое впечатление -

насрать ему на воду

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Я - русскоговорящий русский,

и часто обхожусь без словаря

(тезаурус, блин, в норме –

но не боле),

век не видал свободы я

и не хватало воли

свой страх и мысли легкие перебороть.

Но:

в океане фраз пустых российских

лоснящихся от тупости экспертов,

политиков-бактерий очень жадных,

и прочих разных глупых телерож

(за свой базар они не отвечают –

бракованный продукт унылых женщин) -


молчание, но с мимикою милой,

мурлыканье уютных колыбельных,

любовный шепот жаркий нелогичный –

другие непрактичные слова –

в себя я с удовольствием впитаю,

налаживая быт свой неразумный,

на хлипком, но отдельном островочке.

 
* * *

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Жизнь куда-то отлучилась –

может вышла помочиться,

а потом назад вернулась.

но какая-то другая.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Сказала ждать звонка -

не позвонила.

Судью на мыло.

Судьбу на мыло.

Игра на деньги,

а не на фантики.

Долой дешевую романтику –

меня не улица растила.

Решили снова созвониться.

Захочет Бог – так даст нам силы.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Пьяницы

вечерней пятницы

облепили Москву как мухи

особенно

липкие входы метрухи

имени Ленина

(Кагановича ранее)

и, плевав на день световой

ссут везде, где нельзя,

невзирая на лица и звания,

и расстройства желудков

потом получают,

съев за раз чебурек,

воблу, пиво и водки стакан.

От такого презрения к радости,

упрощенья понятий,

насмешки над вечностью,

и природа от нас отвернулася -

лето жаркое с дымом,

на редкость противное.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Процентов десять жизни москвича

проходит под землей, в метро,

вблизи от ада.

Не то, чтобы мы этому все рады

- нам ничего от этого не надо,

но там и сухо, и светло.

Пассионарный бестолковый город мой,

ты многому начало и конец;

ты злой и добрый,

на мысли и поступки скорый,

погряз в пожарах, взрывах и заторах –

клуб одиноких и больных сердец.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 

У мертвых есть свои дела,

а у живых - свои;

и в этом символ общий

наших разных вер.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

бестолковая неделя

простучала по асфальту

каблучками мелкой шлюхи

что иллюзии рождает

в краткой смене настроенья

а март месяц не сдается

и апрель не наступает

впрочем также пусто будет

может чуточку теплее

грязь на пыль махнем не глядя

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Кричит водила поезда в метро:

“закончена посадка!” -

но знаем мы,

что он удачно шутит.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Зараза к заразе

не пристает.

Особенно по утрам.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Молчи.

И утешай себя надеждой,

что промахнутся.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Сикось накось

накась выкусь.

Но: нельзя наоборот.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Надежды вдруг пришли.

Но не хотят остаться.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“…можно,

я выстрелю тебе в спину ?” -

спросила девушка ранним утром,

и нежными пальчиками с перламутром,

сделала это очень стильно…

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

А у нас дожди косые

и березы –

самые берёзистые,

я - специалист

по жизни в России –

бестолковой, вульгарной и слёзистой.

Новые песни придумала жизнь,

но и старые –

весьма занозистые,

я - специалист по российским будням -

говнистым, веселым и непородистым.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Хороший брэнд -

к лицу хорошей бабе !

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Положительных эмоций

в этом мире очень мало,

все ничтожное свершилось

и достало.

Бродит эго вдоль забора,

хочет впрыгнуть-перепрыгнуть,

подозрения пугают –

там хрен с маслом в тех же целях.

В своих сущностях негромких

дело с телом конфликтуют,

и опасные идеи

поражают мозг как вирус.

Мы пойдем к друзьям суровым –

к людям, внутренне богатым,

к умным двинемся банкирам,

мы врачей пахать заставим –

хрен им - этой русской грусти

и английскому, блин, сплину.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Дуют ветры перемен

цвета спелой крови.

Что-то стало зябко

в доме утлых стен.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Коротких песен не бывает.

В названьях текстов обознался.

Увы, слова уже ушли.

А я остался.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Проснулся утром с мыслью,

что проиграл.

На улицах столичных –

снегонавал.

В домах бездарно серых –

тоска тоской…

Циклон с Атлантики

распался над Москвой.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Давленье слов

важней волненья снов,

глаз и ушей да не коснутся шоры,

рождаются и мрут,

живут легко как воры,

расплывчатые образы

ушедших дней.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Я был в селеньях

бедных духом и деньгами,

с не очень чистыми домами

и неровными дорогами.

Там люди, углядев чужих,

бывают строгими,

но только в редкой трезвости.

Не любят москвичей,

считая, что они все воры и предатели

(так думали их деды, бабушки,

отцы и матери).

Во многом они правы:

в столице вянут даже многолетние деревья

и травы.


 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Размышления о жизни

не дают нам результатов,

а приводят к озлобленью

и томлению пустому,

стойким будь, как мирный атом,

меньше думай о бездумном,

проверяй на крепость пиво,

женщин разных и различных.

Доверяй своей свободе,

не пугай людей собою,

и молись – хоть раз в неделю

о спасении души.

 
* * *
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Вдруг настала весна.

Девы стали красивы.

Поналезла крапива,

чтобы скрыть грязь России.

Мысли мутные плавают

в облегченных мозгах.

Феникс возится в пепле.

Все цветет – даже прах.


* * *