Когда снимаешь фрак,трубу к губам приставив,
Ты понимаешь, что напрасно все,
Вокруг тебя друзья, но думают иначе,
Советы не дают,а лишь молчат.
Играешь старый блюз, беря все ноты выше,
Как будто в небе над землей паришь,
И вспоминаешь ночь в Предместиях Парижа,
Как было хорошо смотреть в ее глаза.
ЕЕ глаза, зеленые как море,
Смотрели почему-то только в даль,
А ты опять в Предместиях Парижа,
Срывал цветы и напевал свой блюз.
Как были далеки минуты расстований,
Как близок час триумфа, но опять
Фортуна не дает счастливого билета,
Туда, где все победы впереди.
И вот настанет час,часы пробьют двенадцать,
И снова в фраке выхожу сюда,
Прижав свою трубу, беру все ноты выше,
Как будто в небе над землей парю.
И помню этот взгляд с чарующей улыбкой,
И все что не успел тогда сказать,
Я выплеснул в свой блюз "Предместия Парижа"
И посвятил одной тебе...
Блюз
© Copyright: Томас Мор, 2003
Свидетельство о публикации №103091200327
Свидетельство о публикации №103091200327
Рецензии
Митрич! Дорогой! Твой БЛЮЗ - просто великолепен! и место рождения у него весьма романтичное!))))
Вера Краснова 21.02.2012 12:55 • Заявить о нарушении
Вера Краснова 21.02.2012 12:55 • Заявить о нарушении