Автопортрет в черном
Он плюет на размер и почерк,
И ложатся черные мысли
Чередою неровных строчек.
Там горьки, как полынь, сравненья,
Обороты - необратимы,
Он грустит над своей весною,
Над утратой невосполнимой.
И тревожны, как кровь, закаты,
И остры, как клинок, рассветы.
И опять он бежит куда-то
Впопыхах от тепла и света.
И стихи застревают в горле,
Как сухие огрызки лета...
И никто через год не вспомнит,
Что когда-то он был поэтом.
Свидетельство о публикации №103091101114
Обернувшись строки вуалью
и наполнив свой парус ритмом,
улетит, унесен Мистралем,
и во время посадки - погибнет.
Но жалеть его глупо, глупо!
Жизнь - такая, друган, игрушка,
что когда ты ломаешь руку,
это значит, что смерть-подружка,
посмотрев, отпустила жертву
у нее ведь полно клиентов
Вот такая вот она стерва,
вот такая... И все же где-то
Где рождает мальчишка строки,
что останутся вечным летом.
Она знает - он вне эпохи...
потому что он был поэтом.
Dark Elf 16.09.2003 16:12 Заявить о нарушении
В любом случае, справедливости ради следует отметить, что этот мой стишок был написан как раз после разговора с Dark Elf, и в значительной степени - как реакция моей чувствительной натуры на его критику. Вот такая у нас круговая порука ;-)
Elsie 16.09.2003 20:01 Заявить о нарушении