Одиночество

Вот оно - истинное одиночество. Просыпаешься в холодной постеле, встаешь, сунув ноги в тапочки, идешь в ванную. А там... одна зубная щетка.. одна. И она тебя убивает.. своим одиночеством. Умывшись, по привычке варишь утренний кофе.. делаешь один бутерброд, слушаешь по радио утренние новости, коментируя что-нибудь в полный голос... все равно никто не слышит.. глупо.
Очередной день начался. Очередной день одиночества. Конечно, в течении рабочего времени ты его не замечаешь... но вечером... вернувшись домой... Ты понимаешь, что там тебя никто не ждет, кроме прокуренной кухни,  холодных стен комнаты и верного монитора.
А еще - предатель-телефон.. На него ты поглядываешь давно.. но он тебя не замечает.. молчит себе в уголочке.
Весь вечер, а может и всю ночь, ты чем-либо себя занимаешь, дабы не свихнуться от ощущения единения с самой собой. Ты рыщишь в сети, чтобы хоть на это время забыть, что твой телефон - предатель. А если коннект падает - до опупения пялишься в телевизор, пока там не начнется война черных и белых точечек по всем каналам. Потом отрубаешься одна в большой и пустой пастеле, с мыслями о том, что завтра все будет по-другому.
Но наступает утро, и все повторяется: тапочки, одна зубная щетка в ванной, кофе, бутерброд, рабочий день и, следом, леденящий душу вечер.
Еще, одиночество, это когда ты устраиваешь себе праздник живота "в одного" или приятную трату денег с мыслями - "Я этого достойна" или "А ради чего еще жить?". Или, к примеру, когда ты сидишь вечером, и думаешь, что готовить ужин совсем не хочется, потому как завтра это уже никто не съест... некому... А ведь за свои труды всегда в два раза обиднее, если они остаются невостребованными.
Или когда ты можешь не один час подряд просидеть на кухне, слушая музыку, и выкуривая неизвестно какую по счету сигарету. При всем при этом думая о чем-то своем, не замечая, как дым от сигарет начинает резать тебе глаза.
Даже твои окна твоей квартиры занавешаны, чтобы никто с улицы не увидел, что ты одна.. что ты одинока. Все равно никто не поверет.. - не может быть, этого просто не может быть. Ну что ж... Каждый волен думать в силу своей недалекости.
Ведь не даром же говорят, что истино счастлив не тот нормальный, который живет правильной и здоровой жизнью в реальном мире, а счастлив тот сумасшедший, который живет, к примеру, Наполеоном в своем придуманном мире, и не боится его скрыть.. Психи живут лучше нас.. если конечно мы не психи. Им гораздо проще, им не нужно притворяться, не нужно скрывать свое состояние.. Их все равно поймут и простят.. Несчастны простые, не сосшедшие с ума люди, которые вынуждены скрывать что-то, выходящее за рамки понимания общества, дабы слиться с общей массой. Дабы не ткнули в беднягу пальцем и не сказали: "Смотрите, он не такой как мы, он не с нами, значит мы не примем и не поймем его. Он изгой".
Вот оно, одиночество.. Когда ты не совсем сошла с ума, и не имеешь права что-то показать обществу, но уже на столько близка к этому, что можешь высказать свое мнение - шокирующее, супротивное общественному и общепринятому.
И скорее одиночество не от того, что люди не понимают тебя, а от того, что ты их слишком любишь, и не желаешь сделать больно. Больно тем, что завтра ты проснешься и окажешься гораздо дальше них, и уже ты не сможешь их понять.. их, оставшихся на том же уровне, который можно было пройти давным-давно. Может и правильно идти в ногу со временем.. но ты идешь в ногу с самой собой... А это гораздо быстрее.
Вот оно... одиночество...