Письмо

Белый лист. Он пуст .
Одна . В центре круга .
И никого на сто метров .
Никого на сто весен ,
На тысячи зим
И множество лет .
Только катятся слезы
И уносятся ветром
В далекие горы , холмы и равнины ,
К тем же , далеким , любимым ...
 


Рецензии