Бродяга ветер, солнце опрокинув,
Пурпурное вино разлил по облакам.
И каждая сосна, свой приподняв бокал,
За день прошедший пьет неторопливо.
А солнце льет и льет рекой вино заката,
Склоняется, боясь остатки расплескать.
И сосны, захмелев, качаются слегка
И что-то древнее гудят замысловато.
Вечер
© Copyright: Юрий Щуцкий, 2003
Свидетельство о публикации №103090800708
Свидетельство о публикации №103090800708
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.