Он поднял глаза
От тарелки с салатом,
И сквозь ветки герани
Взглянул ей в лицо..
Часы из песка
Перевёрнуты залпом
В нём эта особенность -
Заново - всё.
А губы её
Дрогнут в полуулыбке
Бесстрастными станут
И спросят пальто
Он быстро забудется,
Скажет не в тему
Он думал, что сложно,
А вышло - смешно.
И руки потянутся
К сложенным чашкам
Салатницу - в раковину
Солнце в глаза
- А знаешь, ведь столько народу
разводится...
- Да. Может. Наверное.
Но только не я.
Маленькая Смерть
© Copyright: Riana Orvat, 2003
Свидетельство о публикации №103090700907
Свидетельство о публикации №103090700907
Рецензии