Гармония мёртвых звуков

Смотря в чёрно-белые лица
Веками истоптаных фраз,
Из вен моих брага струиться,
И пенится вытекший глаз.

По небу сквозь охру фантазий
Полынью я был пронесён.
Расстаял букет нежных мазей
Тумана победных знамён.

Мерцающий свет спелой льдины
И тень эвколиптовых снов
Нависли, как щёлк паутины
Над склепом ценичных мозгов.

Уста молодого поэта
Сонетами крови полны,
Войны мировая карета
Сжигает святые холсты.

Жемчужиной мир наш сверкает
На бархатной мякоти зла.
Безглавая скрипка играет
Симфонию для топора.

Поэмы убийств и насилий
Слогают поэты в хвалу
Тем, кто без особых усилий
Обожествляет войну.

Аккустикой кладбище зреет,
Кресты обречённо звенят,
Под ними гробы каменеют,
В них мёртвые ноты кипят.

Смычок их послушно снимает
С огня проржавевших оград,
И в сердце моём возникают
Забытые цены наград.

Мой меч обрастает цветами,
В глазах моих лиц оливье.
И плесени бархат пластами
Всю злость накрывает во мне.

Что делать с собою - не знаю,
Я больше уж не человек.
"Живу лишь когда убиваю" -
- Такой ведь девиз наш на век.

Я вижу скелеты деревьев,
Гниющее мясо листвы,
И речка в скалистом ущелье
Лишь взмыленный пот железы.

Куда подевалось искусство,
Исчезла куда красота.
В душе моей грезно и пусто,
Проклятье - нет жизнь такова.

Но главное - правда воспета,
Пускай нет весёлых речей.
И пусть нету яркого света,
Зато всё на свете светлей.