О чём?

   Матерям, пережившим своих сыновей, посвящаю!               

  О чём, печальная моя, ты пела б вольно?
Наверно не о том, что сыновьям твоим безмерно больно.
Что снова за дождём по городам твоим бушуют ветры,
А мальчикам твоим отсчитано судьбой секунды-метры.
О том, что соловьи поют в твоих лесах их голосами,
Но что их души ждёт, и где их веру ждут, не знают сами.
О том, что над землёй, в бескрайной высоте, плывут рассветы.
А где-то сердце рвётся и хочет закричать: «Ах, мама, где ты?»
  О чём, любимая моя, ты пела б вольно?
Наверное, о том, что сыновьям твоим уже не больно.
Они уже в пути и смотрят свысока на наши беды,
И слышу, нам кричат: «Смотрите, впереди ваш час Победы!»
О том, что снова рожь осталась на полях под снегом ранним.
А в миллионах вы  лишь с памятью своей остались в крайних.
О том, что над землёй, в бескрайной красоте плывут рассветы,
Но где-то сердце рвётся и хочет закричать: «Сыночек, где ты!»